Mi hijo de la Luna

El pájaro relámpago cegado por el fuego de la luna

Óleo sobre cartón

Joan Miró

Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid, España.

A mi hijo Rodrigo.

Nacimiento

Noche de otoño.

Lluvia suave,

y tu mirada

que parecía

preguntar

miles de cosas.

Llegaste a un mundo

de padres y de abuelos

que te amaron, te amaron

y te amaron.

Infancia

Pasitos rápidos.

Juegos silenciosos.

Imágenes poéticas.

Abrazo cariñoso.

Temores de la noche.

Lápices y pinturas.

Emociones, imágenes, figuras.

Preguntas misteriosas:

¿Se quebró la Luna?

¿Dónde cayeron los pedazos?

¿Por qué no hay camas

en este cementerio

si aquí es donde la gente

duerme para siempre?

¿Por qué este señor

está en contra del aborto

y después a favor

de la pena de muerte?

¡Querías entender, entender,

entender todo!

Hasta aquello completamente

incompresible

y difícil,

muy difícil de explicarte.

Adolescencia

Crisis

Rabia infecunda.

Intolerancia.

Ansia

de conocer

lo que se ansía.

Risas.

Amigos.

Música.

Algazaras.

Guitarras.

Melodías.

Esperanzas.

Ilusiones.

Sueños.

Desesperanzas.

Melancolía.

Juventud

Silencio,

paz,

y más silencio.

Taciturnidad.

Mirada presurosa.

Sonrisa breve.

Risa escasa.

Nostalgia azul.

Adultez

Talento,

rigor

y más talento.

Mente brillante.

Fragor.

Conocimiento.

Sistematicidad.

Disciplina

en cuerpo y mente.

Música, sin parar,

música, música.

Serenidad

para seguir creciendo.

Hombre serio,

esforzado,

respetable,

estudioso.

Hombre admirable.

Colofón

Yo te planté

una noche

en la cara oculta

de la Luna.

Me cuesta verte,

incluso vislumbrarte

reconocer tus ojos negros

de aceituna.

Mas sé que estás ahí,

siempre creciendo.

Siempre aferrando

tu raíz profunda

al manantial lunar

que te da vida

frente a cualquier

sequía inoportuna.

De amores profundos y seres entrañables.

© Nº 272608 I.S.B.N. 978-956-368-153-6

Parra ha muerto. ¡Viva Parra!

Parra ha muerto.

¡Viva Parra!

...y, por siaca, don Nica:

Instalación de Nicanor Parra en el Centro Cultural Palacio La Moneda

Santiago de Chile, 2007.

Fotografía: Carlos Varela

Análisis sintáctico

Hombre de Vitruvio (Canon de las proporciones humanas)

Leonardo da Vinci

Dibujo

Galería de la Academia de Venecia, Venecia, Italia.

Hombre:

no eres más

que un sustantivo común,

bastante impropio;

un sujeto

de lo más desinencial,

generalmente compuesto,

demasiado complejo

(con determinantes excesivas)

y extremadamente paciente

para mi necesidad y gusto.

A veces,

- no con mucha frecuencia –

desearía que fueras

un nombre propio

- no de mi propiedad, pero apropiado –

un sujeto expreso,

simple,

agente y paciente

al mismo tiempo,

y, de ser posible,

incomplejo.

Pero, en fin…

yo tampoco soy

sujeto agente

y tal vez exista

en algún sitio

un sujeto paciente

esperando

que yo realice

aquella tan manida

acción del verbo.

Sin embargo,

a estas alturas del partido,

las proposiciones no son lo mío

y si alguna vez cayera

en esa tentación

es muy probable que logre una

discutiblemente lógica.

De Amores que jamás florecieron

© Nº 272608 I.S.B.N. 978-956-368-153-6

La fiesta de los pájaros

San Francisco predicando a los pájaros 

Giotto di Bondone

Fresco

Basílica de San Francisco, Asís, Italia

Antes de que despunte el sol

en las montañas,

cuando el lucero aún va

de trasnochada,

comienza la fiesta de los pájaros

en mi ciudad dormida.

Es la hora de ellos.

Su serenata al alba

inaugura la jornada.

Abre el concierto

el tímido

zureo de las tórtolas

que cual primer violín

dan el tono inicial

a la cantata.

Los jilgueros de a poco

desperezan sus gorjeos,

y los chincoles reinician

la cotidiana búsqueda

del tío Agustín.

De pronto un colibrí

irrumpe con nostalgia

de la noche

imitando a los grillos.

Un coro de reclamos

de zorzales

y trinos de chirihues

melodiosos

se incorporan al tutti

de piares y silbidos

que inundan la alborada.

Nos dicen

¡aquí estamos!

Somos los amos

originarios del paisaje.

Antes del cemento y los faroles

estaban nuestros cantos y colores.

Seguimos siendo los señores de la aurora.

Somos los más y los mejores:

los músicos de cada madrugada,

amigos de la Luna que se duerme

y de la prima luz de la mañana.

De A la madre natura

© Nº 272608 I.S.B.N. 978-956-368-153-6

Aromos

Aromos

Olga Chávez Gutiérrez

Chillán, Chile.

Hoy regresaron los aromos.

Amanecieron florecidos.

Como un sorprendente

relámpago matutino

estallaron sus luces

alumbrando el invierno

sin permiso,

sin consideración alguna

al calendario.

Los meteorólogos

quedaron consternados

por el cálido escándalo amarillo.

Las ancianas sonrieron

porque los conocían.

Sabían de sus actos insolentes

desafiando a las frías madrugadas,

anunciando el retiro involuntario

del gélido gris desvanecido.

Su trompeta dorada y reluciente

nos anuncia soberbia que ya vienen

la tibieza, la luz y los colores

galopando con gracia y con certeza

para llenar la tierra de alegría.

De A la madre natura

© Nº 272608 I.S.B.N. 978-956-368-153-6

Adiós a Damiel Rabinovich

¡Buen viaje, Rabinovich!

Gracias, gracias, mil gracias

por todas las risas 

y los buenos momentos.

Mi mirada aprendió a erguirse con Los Andes

Montañas

Olga Chávez Gutiérrez

Chillán, Chile.

Mi mirada aprendió a erguirse con Los Andes.

Allí, donde nací, siempre hacia arriba,

se alzaba mi mirada hacia las cimas.

Más allá de los pájaros, al cielo

me dirigió la vista desde niña

esta vasta y soberbia sierra andina.

Si alguna vez la derrota o la pena

me hicieron regar lágrimas al suelo,

mis ojos retornaron a la altura

llamados por la inmensa cordillera

y de la blanca luz de sus nevados

fluyó, como un torrente, mi consuelo.

Ni dictadores, ni abuso autoritario

lograron que mis ojos se arriaran:

allí estaban los Andes señalándome

la digna dirección de la mirada.

Montañas de Los Andes, cordillera,

fortaleza que me acoge y me contiene:

te agradezco la fuerza del llamado

a mantener en forma permanente

los ojos clavados en lo alto
y una visión elevada y serena.

De A la madre natura

© Nº 272608 I.S.B.N. 978-956-368-153-6